Espinas y capullos

« Que he de soltarte 
para poder cogerme,

que me voy, amor, 

que te quiero y que me voy queriéndote 

para no quererte nunca más »

- Elvira Sastre

Me sobraron tantas promesas en tu nombre

que fue imposible eliminarlas todas

el día en que supe que no ibas a volver

y las llevo arrastrando,

cómo lápidas,

ahí, en lo más profundo.

Tiene gracia,

- que es lo que suelo decir
cuando no la tiene -

porque ya no recuerdo ni verte despertar 

ni gruñir, ni discutir

pero aún me pesas.

Y me pasas. 

Tranquilo,
esto no es el comienzo
de una declaración de intenciones
ni un desfile de demandas a tu boca
- que suficiente tengo ya
con las mías  -.


Esto es una nota para recordarme
que hay capullos
que nunca florecen.
Que a veces es mejor cortar el tallo
para que la planta siga creciendo
y dejar de invertir tiempo y agua
en una flor


que siempre ha estado seca.


Esto es una hoja de reclamaciones
a mi misma
por fallarme una vez tras otra

sin ningún tipo de piedad

sólo para que a ti no te salpicase la mierda;

y no lo hizo,

pero a mi acabó enterrándome por completo. 

Si nunca saqué la mano
cual muerta viviente 

ni pensé jamás en pedirte ayuda,

fue por miedo a tus insaciables ganas

de echarme arena en los ojos;

esos que alguna vez pensé que tanto te gustaban.

No me quise bien
porque desde el primer día 

ya iba perdida contando 
la cantidad de hostias 

que estaba recibiendo por ti

y no te diste cuenta. 

No me quise bien 

porque te oculté miles de batallas 

que terminaron celebrándose en mis venas

cuando eras tú quien tenia que lucharlas.

Y corrieron ríos de sangre,
y vi niños llorar,
y nadie me besó la frente tras las pesadillas.


No me quise nada bien
porque no sabías usar tus propias garras

ni ensartarlas en las personas correctas
y me convertí en tu saco de boxeo,
porque cerrando los ojos
a veces los golpes
parecían caricias. 

Todavía queda alguna cicatriz

inmarcesible,

en este campo de espinas.

Joder, me quise tan mal

que ojalá no vuelva a querer a nadie.

Vegvísir

 « Y, como arena, te fuiste, entre los dedos.

Acariciándomelos. 

Dejándome a mi suerte,

dándome justo lo que te pedía. »

- Pablo Benavente

Fue al dar mi brújula por perdida
cuando encontré de nuevo el norte.


Era una tarde lluviosa de diciembre
y aquellos rasgos bárbaros y angulosos
colisionaron sin piedad contra mi navío.

A pesar de lo esperado, en lugar de destrozarlo más,
acabaron colocando mis piezas sueltas
en los rincones de los que nunca deberían haber salido.

Desde aquel día, dejaron de aullar fantasmas
en las bodegas de mi barco
y comenzamos a hacerlo nosotros.

En cualquier parte.


Icé la negra con la salida del sol
mientras él me miraba con llamas en los ojos
y espuma de cerveza en los labios.

La miré ondear implacable y cortar el viento como nunca antes,
y advertí galeones a millas de distancia
sumergirse sin apenas resistencia.

Me sobraban todos los miedos
desde que él pisaba mis maderas arañadas
con sus botas viejas.


Le miré fugaz y me sonrió insolente.


Fue entonces cuando me lancé entre glaciares
para aguantar las ganas de convertir en fuego
los siete mares que nos rodeaban.


Pero juro que quería quemarlo todo
con él de la mano.


Hipnotizamos sirenas,
decoramos nuestro buque con perlas y tesoros ajenos
y nos coronamos rey y reina de un imperio al que nunca pusimos nombre;


aunque tampoco nos hizo falta.


Dejamos nuestras iniciales grabadas
en cada puerto en el que atracamos.

Un reguero de naves hundidas,
ciudades saqueadas,
y cadáveres putrefactos
de marineros que no supieron hacerle frente
a la tempestad que arrastrábamos.

Ni siquiera nosotros pudimos.


Y ahora nuestra historia vaga a la deriva
dentro de alguna botella vacía de ron,

todavía sin nombre

porque nadie se atrevió jamás a ponérselo.